精彩片段
幻想言情《四合院：秦淮如特能生儿子》，讲述主角路正华赵萌萌的爱恨纠葛，作者“糊说虾说”倾心编著中，本站纯净无广告，阅读体验极佳，剧情简介：“嘶——”。，四肢百骸都浸泡在绵软无力的虚无里。，却感觉不到任何反馈；想抬腿，连一丝肌肉牵动的知觉都没有。？，在他脑海深处激起圈圈涟漪。，刺耳的刹车声，那个女人惊恐扭曲的脸。，我被那两个狗男女害死了。这个认知让他浑身一颤，随即涌上一股冰冷彻骨的恨意。可紧接着，困惑如潮水般淹没了愤怒—如果已经死了，为何还会有知觉？他努力撑开眼皮。预想中医院的纯白顶棚没有出现。取而代之的，是黄褐交杂、用旧报纸一层层糊...
“嘶——”。，四肢百骸都浸泡在绵软无力的虚无里。，却感觉不到任何反馈；想抬腿，连一丝肌肉牵动的知觉都没有。？，在他脑海深处激起圈圈涟漪。，刺耳的刹车声，那个女人惊恐扭曲的脸。，我被那两个狗男女害死了。
这个认知让他浑身一颤，随即涌上一股冰冷彻骨的恨意。
可紧接着，困惑如潮水般淹没了愤怒—如果已经死了，为何还会有知觉？
他努力撑开眼皮。
预想中医院的纯白顶棚没有出现。
取而代之的，是黄褐交杂、用旧报纸一层层糊成的天花板。
昏暗的光线下，那些密密麻麻的繁体铅字模糊成一片**的黑影，像是某种无声的咒语。
一股霉味混杂着尘土的气息钻进鼻腔，**着他迟钝的感官。
这是哪儿？
身体的感觉开始缓慢复苏，像冻土在初春阳光下逐渐解冻。
最先涌上来的是饥饿，一种从胃部深处蔓延开的、近乎灼烧的虚空感。
紧接着是麻木，仿佛四肢被灌满了铅水，沉重而僵硬。
他尝试活动下颌。
“咔”的一声轻响，久未使用的关节发出生涩的**。嘴巴能张开了。
然后是指尖，右手食指微微蜷缩，粗糙的皮肤擦过身下硬邦邦的床板，发出沙沙的摩擦声。
这触感不对劲。他原本的手因为常年坐办公室，掌心柔软，指节纤长。
可此刻指尖传来的，却是厚厚的老茧和粗粝的纹理。
这不是我的手。
这个认知让他心头一紧。
他深吸一口气，凝聚起全部意志，尝试抬起手臂。
肩膀的肌肉先是一阵酸痛，随即一股陌生的力量从骨骼深处涌出，那是长期体力劳作才能锤炼出的结实与韧劲。手臂抬起来了，在空中微微颤抖。
这不是我的身体。
恐慌如野草般疯长，但很快被求生本能压了下去。
路正华强迫自已冷静下来，一寸寸地移动肢体，感受这副躯壳的轮廓与极限。
像是一个刚学会*控木偶的蹩脚艺人，每一个动作都笨拙而滞涩。
时间在昏暗中缓慢流淌。不知过了多久，或许两小时，或许更久，他终于能勉强支撑起上半身，靠在冰冷的土墙上。
环顾四周。
这是一间不过二十平米的小屋。墙壁斑驳，糊墙的报纸泛黄卷边。
唯一的光源来自悬在房梁下的那只灯泡，昏黄、微弱，最多十五瓦的样子，在空气中晕开一圈圈黯淡的光晕。
一张破旧的木桌紧挨着床铺，桌上散落着几本线装书和一支秃了毛的毛笔。
穿越了。
这个词从记忆深处蹦出来，带着小说里才有的荒诞感。
可眼前的一切都在冷酷地印证这个事实，没有医院，没有抢救设备，没有二十一世纪任何熟悉的痕迹。只有这间破败、古旧、散发着贫穷气息的屋子。
原主的记忆呢？
路正华闭上眼睛，努力在脑海中搜寻。
一片空白。没有画面，没有声音，没有这个身体过去人生的任何片段。
就像有人粗暴地擦除了硬盘里的所有数据，只留下一具空荡荡的躯壳。
他缓缓挪动双腿，脚掌触到冰冷的地面。
试探着站起来，膝盖一软，差点摔倒。
他连忙扶住床沿，稳住身形，然后小心翼翼地迈出第一步。
脚步虚浮，却异常沉稳，这双腿显然习惯了负重与奔波。
他在狭小的空间里来回踱步，让肌肉重新熟悉行走的节奏。
走到桌边时，余光瞥见床头枕下露出纸张的一角。
是一封信。
纸张粗糙，边缘已经磨损起毛。
他捏起信纸，凑到昏黄的灯光下。
繁体字。竖排。从右向左。
他的目光落在开头的称呼上：
“正華吾弟鑒：”
心跳莫名快了一拍。
“別來數月，音訊阻隔，未知家鄉一切安好否？兄自隨軍北上，已歷寒暑數度。戰事膠著，槍炮之聲不絕於耳，每念及故里炊煙，未嘗不潸然淚下……”
字迹工整，甚至称得上清秀，但笔锋转折间却透着一种紧绷的力道，像是写字的人在极力控制着颤抖的手。
路正华快速扫过那些文绉绉的问候与家常，目光最终定格在信末：
“近日上峰有命，不日將南調駐防。風聲日緊，若時局有異，恐書信再難通達。弟獨自在家，務必謹言慎行，切莫與人爭執，低調度日，保全自身為要。”
“臨書倉促，不盡欲言。”
“兄 正國 手書”
“**三十七年冬月廿三”
**三十七年。
路正华的呼吸停滞了一瞬。他在脑中快速换算，**纪年加1911年。1948年。冬月，农历十一月。阳历应该是十二月末，或者……
1948年底。
他猛地抬起头，仿佛能透过糊满报纸的墙壁，看到外面那个动荡而危险的世界。
1948年底，三大战役已经打响，***兵败如山倒，全国解放就在眼前。
而这个身体的哥哥，路正国，是**军军官。
此刻正随部队调动，即将南撤。
“够倒霉的，”路正华喃喃自语，声音干涩沙哑，像是许久未说话，“原主留给我一个48年加入**的哥哥。”
这是什么开局？活脱脱的作死剧本。
他把信纸捏得更紧，粗糙的纸张边缘硌着指腹。
一个**军官的亲属，在即将解放的地区，无论这里是北方还是南方，都意味着无穷无尽的麻烦。**、怀疑、牵连，甚至更糟……
冷汗顺着脊背滑下。
他需要更多信息。这个身体是谁？做什么的？住在哪里？周围是什么环境？有什么社会关系？一无所知。
信纸在手中簌簌发抖。
路正华盯着那几行字，每一个繁体字都像烧红的烙铁，烫着他的眼睛。
**三十七年，**军官，南调驻防……这些词串联在一起，在1948年底的时空里，无异于一张催命符。
“不能留……”他喃喃自语，声音干涩得像砂纸摩擦，“这信绝对不能留。”
手指开始不受控制地颤抖。他用力咬紧牙关，捏住信纸的两端，狠狠一撕。
“刺啦！”
纸张破裂的声音在寂静的屋子里格外刺耳。
他像疯了似的，把信纸对折，再撕，再对折，直到掌心只剩下一把参差不齐的纸屑。可这还不够。
万一有人拼凑起来呢？万一纸屑里还能辨认出只言片语呢？
他跌跌撞撞走到桌边，抓起那个粗陶碗，把纸屑全扔进去。。
路正华这才长长吐出一口气，可心脏还在胸腔里狂跳。
得毁*灭迹。
这个词冒出来时，他打了个寒颤。
前世他连只鸡都没*过，现在却本能般地开始清除“证据”。
冷静，必须冷静。
他强迫自已站直身体，环顾这间陌生而危机四伏的屋子。
还有什么？还有什么会要命的东西？
目光扫过斑驳的墙壁、破旧的家具，最后定格在靠窗的那张方桌上。
一个木箱子。
不大，约莫一尺见方，墨绿色的漆面在昏黄灯光下泛着幽暗的光泽。
那颜色……路正华眯起眼，心底升起一股不祥的预感。
不像寻常家用的漆色，倒像是……
他慢慢走过去，脚步虚浮。越是靠近，那股寒意就越重。箱子没有上锁，搭扣松松地挂着。
手悬在箱盖上，停顿了几秒。
打开，可能万劫不复。不打开，就是掩耳盗铃。
最终，他掀开了盖子。
眼前一黑。
不是比喻。是真的有血液冲上头顶又瞬间褪去的感觉，视野里闪过一片雪花点，耳朵嗡嗡作响。
他不得不扶住桌沿，才勉强站稳。
箱子里，安静地躺着一台机器。
金属机身泛着冷光，排列整齐的旋钮和按键，旁边蜷曲着黑色的耳麦线，还有一本巴掌大的密码本，封面上没有任何字样。
发报机。
虽然前世只在博物馆和影视剧里见过，但他绝不会认错。这是一**用便携式发报机。
