对象考古我盗墓

，宁夏中卫的**滩冷得像冰窖。，手里的洛阳铲**沙土，手腕一抖，带出一截土芯。他捏起土凑到鼻子前，闻了闻，又用舌头尖舔了点。“熟土，还掺了糯米。”他吐掉嘴里的沙子，朝旁边啐了一口，“底下有货，而且埋的人懂行。”，镶着金牙的嘴咧到耳根：“朱爷，我就说这趟靠谱！放羊的老乡说，****爷爷传下话来，这片地底下埋着西夏的贵族，陪葬品海了去了！***上次也说靠谱。”朱啸尘头也不抬，从背包里掏出个**的玩意儿——半截钢管焊着个汽车后视镜，镜面角度能调，“结果挖出来一窝耗子，最大那只差点把我手指头啃了。那次是意外，意外……”老鬼讪笑。，把镜子伸进刚打的探洞，手电往上打。镜子里的画面晃晃悠悠，先是夯土层，然后是一整块青石板，石板上刻着西夏文，字迹模糊得跟鬼画符似的。“咋样？”老鬼凑过来，呼出的白气喷在朱啸尘脖子上。
“有石板，厚度……二十公分左右。”朱啸尘调整角度，镜子继续往下探，越过石板边缘——

然后他愣住了。

“操。”他低声骂了一句。

“咋了？有粽子？”老鬼声音发颤。

朱啸尘把镜子递给他：“自已看。”

老鬼眯着那双贼眼瞅了半天，突然倒吸一口凉气。

镜子里，青石板下面不是墓室，是个铁皮箱子。箱子半开着，里面空荡荡的，箱盖上印着字，虽然糊了，但能认出几个：宁夏地质……1987。

“这**……”老鬼差点把镜子摔了，“地质队扔这儿的破烂？”

“破烂会埋三米深？”朱啸尘收起工具，开始回填土，“收拾东西，撤。”

“撤？朱爷，万一箱子底下还有东西呢？说不定地质队当年发现啥，拿走了值钱的，箱子就扔这儿了。咱往下再探探，说不定——”

“箱子是新的。”朱啸尘打断他，手里的动作没停，“锁眼没锈，锁身上有划痕，新的划痕，最近有人开过。而且开锁的人手艺稀烂，是硬撬的。”

老鬼愣住了。

朱啸尘把土回填，踩实，又从旁边*了几把枯草撒上面，做得跟周围地表一个德行。做完这些，他点了根烟，是四块钱一包的红梅，深深吸了一口，让那股劣质**味在肺里转了一圈。

“老鬼，”他吐着烟圈说，“这趟活儿，谁介绍给你的？”

“就……就东街开麻将馆的刘胖子，他说他远房亲戚在这边放羊，发现个土包不对劲……”老鬼声音越来越小。

“刘胖子的话你也信？”朱啸尘乐了“那孙子去年卖我个‘汉代玉璧’，我拿回去一看，底下刻着‘Made in Yiwu’。义乌产的，还**是塑料的，放水里能浮起来。”

老鬼讪笑：“那……那这次……”

“这次是局。”朱啸尘把烟头碾灭，烟蒂塞进兜里——师傅教过，下地不留痕，“有人想看看咱们的手艺，或者想看看咱们长啥样。箱子是饵，底下肯定有东西，但不是给咱们准备的。”

他背上那个磨得发白的登山包，往停在两百米外的破皮卡走。老鬼小跑着跟上，嘴里还在嘟囔：“那咱们这趟不就白跑了？油钱、过路费、吃饭，小一千呢……”

“亏不了。”朱啸尘拉开车门，从手套箱里摸出个小布袋，扔给老鬼。

老鬼打开一看，眼珠子差点瞪出来。

布袋里是几块碎银子，黑乎乎的，还沾着土。但借着车灯，能看见上面有戳记——弯弯曲曲的，是西夏文。

“这……这哪儿来的？”老鬼结巴了。

“你蹲着放风的时候，我在旁边那个小土坡摸的。”朱啸尘发动车子，破皮卡发出拖拉机般的轰鸣，“陪葬坑，早就让人掏过了，就剩点碎银子，估计是当初盗墓的漏下的。够你油钱了。”

皮卡颠簸着驶离**。车灯劈开黑暗，照出前方一片虚无。后视镜里，那个土包越来越小，最后融进墨一样的夜色里。

老鬼就着车灯数银子，忽然想起什么：“朱爷，您说箱子是饵，那下饵的人图啥啊？就为了看咱一眼？”

朱啸尘没回答。

他看了眼左手虎口——那里沾了点暗红色的粉末，洗了两遍没洗掉，在仪表盘的微光下泛着诡异的金属光泽。是刚才探洞时沾上的。

不是朱砂。朱砂没这么细，也没这种质感。

像是什么东西烧成灰，又掺了骨粉。

而且……这粉末在发烫。很轻微，但能感觉到，像是有生命一样往皮肤里钻。

“老鬼，”他忽然说，声音很平静，“你这几天收拾收拾，去南方待一阵。去哪随你，离江城越远越好。”

“啊？为啥？”老鬼抬头，一脸茫然。

“别问。”朱啸尘踩了脚油门，破皮卡发出嘶吼，在**滩的破路上狂奔起来，“去了给我发个地址，短信就行，别打电话。有事我找你。”

“那您呢？”

“我？”朱啸尘看了眼后视镜，镜子里只有无边的黑暗，“我回江城。有人摆局等我，我要是不去，岂不是不给面子？”

凌晨四点，皮卡开进江城。

老鬼在半道下了车，说要去相好那儿“汇报工作”。朱啸尘懒得理他，直接把车开到古玩街后巷。

这条巷子白天还算热闹，晚上鬼都不来。两边是七八十年代的老平房，墙皮剥落，露出里面的红砖。他的“店面”就在最里头——一间二十平米的老铺子，木板门，糊着泛黄的报纸，有些报纸还是九十年代的。

门口挂了个招牌，他自已用破木板钉的，拿刷子蘸墨汁写了四个字：尘记杂货。最后一个“货”字还写错了，多了一点，他也懒得改。

说是杂货，其实什么都卖。牙膏肥皂老鼠药，锅碗瓢盆**挠，偶尔也收点“来路不明”的旧货——当然，是真的旧货，不是他从地里摸出来的那些。街坊邻居都当他是倒腾破烂的小贩，没人知道他白天卖货，晚上挖坟。

开门，没开灯，摸黑走到里屋。屋里一股霉味，混合着灰尘和旧物的气息。他从床底下拖出个木箱，箱子上挂着小铜锁。

钥匙在他脖子上，和家门钥匙串在一起。打开锁，掀开箱盖。

里面是他的“家伙什”：两把洛阳铲，一把是师傅传的老家伙，一把是他自已打的；几根探针，一头磨得尖锐；一捆登山绳，有些地方已经起毛了；三把狼眼手电，都是强光防水；还有几本翻烂了的笔记——师傅留下的。

他拿起最上面那本，翻开。

纸页发黄，脆得掉渣。师傅没上过学，字写得跟狗爬似的，但画图是一绝。墓葬结构、机关布置、**走向……画得清清楚楚，旁边还标注着****。

朱啸尘翻到最后一页。

那里用红笔画了个符号，像个“工”字，但中间多了一横。旁边有行小字，师傅写的，字迹歪斜：

“见之即走，勿碰勿问。切记！”

他合上笔记，走到洗手台前，打开灯。

昏黄的灯泡亮起，照亮巴掌大一块地方。镜子里的男人一脸倦容，头发乱得像鸡窝，下巴上冒着一层青胡茬。只有眼睛亮，亮得有点过头，像是熬夜熬出来的——或者，像师傅说的，“见过不该见的东西”的人才会有的眼神。

他低头洗手，用肥皂搓，搓到第三遍，虎口那点红粉还是没掉，反而在灯光下更明显了。而且，烫得更厉害了，像有根烧红的针在往肉里扎。

“**。”他骂了一句，找了根缝衣针，在火上烤了烤，小心地挑。

粉末粘得极牢。他挑了七八下，才弄下来芝麻大一点，放在白纸上。灯光一晃，那点红粉居然在闪，泛着暗金色的光泽。

他用针尖拨了拨。粉末在纸面上滚动，留下一道极淡的红色痕迹。

不是颜料。不是朱砂。不是任何他知道的东西。

他正琢磨着，裤兜里的老人机震了。这破手机是他花五十块钱在二手市场淘的，只能打电话发短信，但待机时间长，耐摔，适合他这行。

摸出来一看，是个陌生号码。江城本地的。

接通，对面是个女的，声音年轻，但冷冰冰的，像刚从冰箱里拿出来：“是朱啸尘先生吗？”

“您哪位？”

“江城文物考古研究所。我们这边有个抢救性发掘项目，需要临时工，一天三百，管午饭。明天早上八点，中山路明代墓工地，来不来？”

朱啸尘乐了：“大姐，您这**挺随意啊。我简历都没投，您从哪儿知道我电话的？”

“老李介绍的。”对方打断他，语气毫无波澜，“说你懂点土木，干活麻利，手脚干净。来不来？不来我找别人。”

老李是古玩街开五金店的，朱啸尘常去他那买工具。这老小子，嘴上果然没个把门的。

“来。”朱啸尘说，“但一天三百五。”

“三百二。”

“三百五，不然您找别人。”朱啸尘点燃最后一根红梅，“我这儿还等着接别的活儿呢。”

对面沉默了三秒。他能听见轻微的呼吸声，还有翻纸页的声音。

“……行。”对方说，“明天早上八点，中山路和西街交叉口，工地有蓝色围挡。带***复印件。别迟到，迟到扣钱。”

电话挂了。

朱啸尘把手机扔桌上，继续看那点红粉。看了半天，也没看出个所以然，最后用纸小心包好，塞进抽屉。

抽屉里乱七八糟的，有螺丝刀，有电池，有个断了表带的手表，还有半块玉琮。

玉琮是师傅留下的，灰扑扑的，像块烂石头。师傅说是九十年代在**一个小摊上买的，摊主不识货，五十块钱就拿下了。师傅还说，这玩意儿***，让他好好收着。

但朱啸尘知道不是。

他见过师傅看这玉琮的眼神——不像看玩意儿，像看祖宗牌位。每年除夕，师傅会把玉琮拿出来，用软布擦一遍，对着灯看半天，然后叹口气，锁回箱子。那眼神里有敬畏，有恐惧，还有某种他看不懂的东西。

此刻，在抽屉的阴影里，玉琮表面似乎泛起了很淡很淡的光。

淡红色的光。

和他手上那些粉末，一个颜色。

而且，玉琮在发烫。不是他的错觉，是真的烫，隔着抽屉板都能感觉到热气。

朱啸尘盯着抽屉看了几秒，然后猛地关上，上锁。

他走到窗边，点了根烟，看着外面漆黑的巷子。

明天。考古工地。一天三百五。

还有那个冷冰冰的女声。

“有意思。”他吐着烟圈，笑了，“这才刚回江城，局就一个接一个。我倒要看看，你们想玩什么。”

烟抽完，他躺到那张吱呀作响的木板床上，闭上眼睛。

左手虎口，那点红粉还在发烫。像烙印，像标记。

像某种邀请。