特警孤狼：开局八极拳一拳裂石
第2章
。。。。。。。，湿滑粘腻。
脚下一滑。
不是泥。
是血。
温热的。
铺在青砖上。
厚得像一层刚泼下去的红漆。
那血不是点状喷溅的。
是被人拖拽过的涂抹痕。
像有人故意把“这件事”抹给后来人看。
像写字。
用人命写在地上。
让你不得不看。
血里还混着雨水。
雨把血拉得更长，更稀。
像把一条路硬生生拖出来。
拖到他脚下。
石云那一瞬甚至没敢用力呼吸。
怕一口气吸进去。
就把这个家最后一点热气也吸没了。
神龛歪倒在一旁。
祖宗牌位散了一地，像被遗弃的木柴。
墙上凹进去一大块。
那形状恐怖。
像被人用肩膀硬生生顶出来的。
那是八极拳的“贴山靠”。
但这力道，比他刚才那一击还要霸道。
还要纯粹。
祖父倒在神龛下。
胸口塌进去一大块。
那不是摔的。
那是被整劲震进去的。
胸骨断裂往里陷。
伤到肺叶了。
他还活着。
但呼吸像漏风的风箱。
“呼哧……呼哧……”
每一下都带出粉红色的泡沫血。
石云跪下去。
膝盖重重砸在血泊里。
那温度透过裤管传进来，让他心口发麻。
他第一反应不是哭。
是想把祖父抱起来。
像小时候祖父把他从河里捞出来那样。
手刚要去扶。
老人一把推开。
力气比他想的还硬。
回光返照。
“别动！”
“肋骨……进肺了。”
“你手一抬，我这口气就散。”
石云喉咙发紧，像被人掐住。
他想开口喊爷爷。
嘴里只有苦涩的雨水味和血味搅在一起。
他看见祖父指尖有细微的颤抖。
不是怕。
是人在拼命撑住，不让自已咳散最后一口气。
老人盯着他。
眼神没浑。
反而亮得吓人。
像两把即将燃尽的火炬。
那眼神像把钉子。
把石云死死钉在原地。
像在告诉他。
我撑到现在。
不是为了活。
是为了把话交到你手里。
“别去医院。”
“对方……是干净的手。”
“你一进门口，就有人把你摁死在走廊里。”
石云手背崩出青筋。
“谁？”
老人没答。
他剧烈咳了一下。
一大口血沫喷在石云手背上。
那热度像烙铁。
烫得石云灵魂都在抖。
“记住。”
“他们不怕你打。”
“他们怕你活着开口。”
石云心口猛地一沉。
祖父说“干净的手”。
那意思不是身上没血。
是手续干净。
是能把死写成病。
把黑写成白。
老人像是怕石云听不懂。
又硬挤出半句。
“病历……写心梗。”
“监控……就会坏。”
“结论……盖红章。”
“你就成了……闹事的。”
他说到“红章”两个字。
牙缝里都在响。
像把自已咬碎。
石云听得手指发麻。
他终于明白那股冷。
不是雨冷。
是“章”比刀更冷。
老人颤抖着手，把一个染血布包塞进石云掌心。
攥得死紧。
像怕他下一秒就被人夺走。
石云能感觉到。
祖父的手心也凉了。
不是老人怕冷。
是血已经流干了，不够热了。
那种凉。
比死亡更早到一步。
布包散开。
一枚黄铜军徽滚出来。
边缘磨花了。
编号还在。
“07”。
军徽背面还有一条细细的划痕。
像被火烤过。
又像被人用指甲刮过很多次。
那划痕摸上去发涩。
像有人在无数个夜里反复摸它。
摸到心里都起了茧。
“你爹……留下的。”
石云的指尖瞬间发冷。
那不是一块铜。
那是一条线。
牵着十年前的事。
牵着他从小不敢问的夜。
牵着祖父每次提到“沧海”就沉下去的那口气。
他忽然意识到。
祖父不是不说。
祖父是在等一个“能扛住的人”。
等到今天。
他才把这条线塞进他手里。
老人喘了半口气。
又像被什么堵住。
眼神开始涣散。
“带上……云纹棍。”
“去沧海。”
“找……真相。”
他说“真相”两个字时。
牙关咬得很死。
像把自已也咬在里面。
他目光偏了一下。
石云顺着看过去。
地上有一截断臂。
不是祖父的。
切口平整得吓人。
像被极快的刃一下带走。
小臂肌肉厚实。
虎口老茧硬。
明显是长期握枪的手。
更扎眼的是那三道疤。
竖着排。
“川”字形。
疤边缘发黑。
带灼痕。
石云见过这种伤。
不是街头混混的刀能留下的。
是那种“要你死还要你别喊”的东西。
军用高温战术刃。
割开时顺带烫一遍。
让血不乱喷。
**。
也专业。
更像一种“签名”。
像在告诉懂的人。
我是谁。
我从哪来。
也像在告诉不懂的人。
你别问。
问了就死。
断臂旁边有一小摊水。
水里漂着半截香灰。
像有人故意把香火也掐灭。
像在宣告。
你们家的灯。
我想灭就灭。
也像在告诉后来的人。
我不是失手。
我是故意。
祖父想说什么。
嘴刚动。
气却断了。
手垂下去。
重重砸在血泊里。
眼睛没合。
像还要盯着什么人不放。
那不是死不瞑目。
那是把话咽回去给后人说。
“爷……”
石云没哭出声。
他不敢哭。
他怕一哭。
祖父那口撑着的气就真散了。
“轰隆——！”
雷又炸开。
石云喉咙里像塞着一块石头。
压得他发不出声。
他把军徽收紧。
贴进胸口。
像把最后一点热护住。
那块铜贴着心跳。
每跳一下。
都像有人在敲门。
又抬头看神龛上方。
那把供奉了十几年的断刀没了。
石家的魂被人顺走了。
留下一截断臂在地上。
像把刀插在他眼皮底下。
他忽然明白。
这不是“**”。
这是“立规矩”。
是告诉石家——
你们的命。
我说怎么写就怎么写。
门外冲进来一个魁梧身影。
郝大龙。
雨水顺着他下巴往下滴。
手里那把厚背砍刀像刚磨过，泛着寒光。
他看到**。
脚步停死。
眼圈一下红了。
他没先看石云。
先看祖父的眼。
像在跟一个老兄弟最后对视。
石云抬头。
声音冷得发硬。
不像十八岁。
“郝叔。”
“爷爷让我去沧海。”
郝大龙压住喉咙那口气。
转身就去神龛后踹地板。
“砰！”
暗格弹开。
他把一条黑布包拖出来。
砸进石云怀里。
沉。
六十斤上下。
像把石家的命压回来了。
石云解开。
一根通体黝黑的铁棍露出来。
棍身云纹一圈圈压得很深。
握上去不打滑。
棍头有暗红的沁色。
像旧血进了铁里。
那味道很淡。
但石云闻得到。
像铁锈里藏着一口旧账。
郝大龙又把一块青铜令塞给他。
巴掌大。
凉得刺手。
中央一个“止”字。
令牌边缘被人摩挲得发亮。
像很多年里。
它都被人藏在最贴肉的地方。
这不是护身符。
这是老规矩的权柄。
能让码头那帮讨海的人听一句话。
但对天来那种吃人不吐骨头的资本黑，未必顶用。
郝大龙盯着石云。
盯得像要把他骨头里的火焰看清。
他忽然压低声音。
像怕墙也有耳朵。
“天来的人动你家。”
“不是为了仇。”
“是为了东西。”
“断刀。”
“止戈令。”
“还有你爹那条线。”
石云的手指猛地收紧。
他没问“为什么”。
他知道现在问出来。
就是在给自已挖坑。
郝大龙把话压回去。
只留最能活命的那句。
“到沧海。”
“去西港码头找闻三。”
“别信**。”
“别信**的。”
他顿了一下。
像是把更重的话咽回去。
“不是说他们都坏。”
“是这摊水太脏。”
“你现在下去。”
“一口就呛死。”
石云握住令牌。
掌心被冰得发疼。
那疼让他清醒。
也让他明白一件事。
祖父要他去沧海。
不是让他去打。
是让他去认清。
认清拳头能打断骨头。
却打不断一张手续。
也认清。
有人能把“死”写成“活”。
也能把“活”写成“死”。
他看着祖父的眼。
终于在心里补了一句。
爷。
我不想当刀。
但你把我推到这一步。
我只能先学会不被人当纸写。
而从今天起。
谁敢写我。
我就拿命把他那本子撕了。
脚下一滑。
不是泥。
是血。
温热的。
铺在青砖上。
厚得像一层刚泼下去的红漆。
那血不是点状喷溅的。
是被人拖拽过的涂抹痕。
像有人故意把“这件事”抹给后来人看。
像写字。
用人命写在地上。
让你不得不看。
血里还混着雨水。
雨把血拉得更长，更稀。
像把一条路硬生生拖出来。
拖到他脚下。
石云那一瞬甚至没敢用力呼吸。
怕一口气吸进去。
就把这个家最后一点热气也吸没了。
神龛歪倒在一旁。
祖宗牌位散了一地，像被遗弃的木柴。
墙上凹进去一大块。
那形状恐怖。
像被人用肩膀硬生生顶出来的。
那是八极拳的“贴山靠”。
但这力道，比他刚才那一击还要霸道。
还要纯粹。
祖父倒在神龛下。
胸口塌进去一大块。
那不是摔的。
那是被整劲震进去的。
胸骨断裂往里陷。
伤到肺叶了。
他还活着。
但呼吸像漏风的风箱。
“呼哧……呼哧……”
每一下都带出粉红色的泡沫血。
石云跪下去。
膝盖重重砸在血泊里。
那温度透过裤管传进来，让他心口发麻。
他第一反应不是哭。
是想把祖父抱起来。
像小时候祖父把他从河里捞出来那样。
手刚要去扶。
老人一把推开。
力气比他想的还硬。
回光返照。
“别动！”
“肋骨……进肺了。”
“你手一抬，我这口气就散。”
石云喉咙发紧，像被人掐住。
他想开口喊爷爷。
嘴里只有苦涩的雨水味和血味搅在一起。
他看见祖父指尖有细微的颤抖。
不是怕。
是人在拼命撑住，不让自已咳散最后一口气。
老人盯着他。
眼神没浑。
反而亮得吓人。
像两把即将燃尽的火炬。
那眼神像把钉子。
把石云死死钉在原地。
像在告诉他。
我撑到现在。
不是为了活。
是为了把话交到你手里。
“别去医院。”
“对方……是干净的手。”
“你一进门口，就有人把你摁死在走廊里。”
石云手背崩出青筋。
“谁？”
老人没答。
他剧烈咳了一下。
一大口血沫喷在石云手背上。
那热度像烙铁。
烫得石云灵魂都在抖。
“记住。”
“他们不怕你打。”
“他们怕你活着开口。”
石云心口猛地一沉。
祖父说“干净的手”。
那意思不是身上没血。
是手续干净。
是能把死写成病。
把黑写成白。
老人像是怕石云听不懂。
又硬挤出半句。
“病历……写心梗。”
“监控……就会坏。”
“结论……盖红章。”
“你就成了……闹事的。”
他说到“红章”两个字。
牙缝里都在响。
像把自已咬碎。
石云听得手指发麻。
他终于明白那股冷。
不是雨冷。
是“章”比刀更冷。
老人颤抖着手，把一个染血布包塞进石云掌心。
攥得死紧。
像怕他下一秒就被人夺走。
石云能感觉到。
祖父的手心也凉了。
不是老人怕冷。
是血已经流干了，不够热了。
那种凉。
比死亡更早到一步。
布包散开。
一枚黄铜军徽滚出来。
边缘磨花了。
编号还在。
“07”。
军徽背面还有一条细细的划痕。
像被火烤过。
又像被人用指甲刮过很多次。
那划痕摸上去发涩。
像有人在无数个夜里反复摸它。
摸到心里都起了茧。
“你爹……留下的。”
石云的指尖瞬间发冷。
那不是一块铜。
那是一条线。
牵着十年前的事。
牵着他从小不敢问的夜。
牵着祖父每次提到“沧海”就沉下去的那口气。
他忽然意识到。
祖父不是不说。
祖父是在等一个“能扛住的人”。
等到今天。
他才把这条线塞进他手里。
老人喘了半口气。
又像被什么堵住。
眼神开始涣散。
“带上……云纹棍。”
“去沧海。”
“找……真相。”
他说“真相”两个字时。
牙关咬得很死。
像把自已也咬在里面。
他目光偏了一下。
石云顺着看过去。
地上有一截断臂。
不是祖父的。
切口平整得吓人。
像被极快的刃一下带走。
小臂肌肉厚实。
虎口老茧硬。
明显是长期握枪的手。
更扎眼的是那三道疤。
竖着排。
“川”字形。
疤边缘发黑。
带灼痕。
石云见过这种伤。
不是街头混混的刀能留下的。
是那种“要你死还要你别喊”的东西。
军用高温战术刃。
割开时顺带烫一遍。
让血不乱喷。
**。
也专业。
更像一种“签名”。
像在告诉懂的人。
我是谁。
我从哪来。
也像在告诉不懂的人。
你别问。
问了就死。
断臂旁边有一小摊水。
水里漂着半截香灰。
像有人故意把香火也掐灭。
像在宣告。
你们家的灯。
我想灭就灭。
也像在告诉后来的人。
我不是失手。
我是故意。
祖父想说什么。
嘴刚动。
气却断了。
手垂下去。
重重砸在血泊里。
眼睛没合。
像还要盯着什么人不放。
那不是死不瞑目。
那是把话咽回去给后人说。
“爷……”
石云没哭出声。
他不敢哭。
他怕一哭。
祖父那口撑着的气就真散了。
“轰隆——！”
雷又炸开。
石云喉咙里像塞着一块石头。
压得他发不出声。
他把军徽收紧。
贴进胸口。
像把最后一点热护住。
那块铜贴着心跳。
每跳一下。
都像有人在敲门。
又抬头看神龛上方。
那把供奉了十几年的断刀没了。
石家的魂被人顺走了。
留下一截断臂在地上。
像把刀插在他眼皮底下。
他忽然明白。
这不是“**”。
这是“立规矩”。
是告诉石家——
你们的命。
我说怎么写就怎么写。
门外冲进来一个魁梧身影。
郝大龙。
雨水顺着他下巴往下滴。
手里那把厚背砍刀像刚磨过，泛着寒光。
他看到**。
脚步停死。
眼圈一下红了。
他没先看石云。
先看祖父的眼。
像在跟一个老兄弟最后对视。
石云抬头。
声音冷得发硬。
不像十八岁。
“郝叔。”
“爷爷让我去沧海。”
郝大龙压住喉咙那口气。
转身就去神龛后踹地板。
“砰！”
暗格弹开。
他把一条黑布包拖出来。
砸进石云怀里。
沉。
六十斤上下。
像把石家的命压回来了。
石云解开。
一根通体黝黑的铁棍露出来。
棍身云纹一圈圈压得很深。
握上去不打滑。
棍头有暗红的沁色。
像旧血进了铁里。
那味道很淡。
但石云闻得到。
像铁锈里藏着一口旧账。
郝大龙又把一块青铜令塞给他。
巴掌大。
凉得刺手。
中央一个“止”字。
令牌边缘被人摩挲得发亮。
像很多年里。
它都被人藏在最贴肉的地方。
这不是护身符。
这是老规矩的权柄。
能让码头那帮讨海的人听一句话。
但对天来那种吃人不吐骨头的资本黑，未必顶用。
郝大龙盯着石云。
盯得像要把他骨头里的火焰看清。
他忽然压低声音。
像怕墙也有耳朵。
“天来的人动你家。”
“不是为了仇。”
“是为了东西。”
“断刀。”
“止戈令。”
“还有你爹那条线。”
石云的手指猛地收紧。
他没问“为什么”。
他知道现在问出来。
就是在给自已挖坑。
郝大龙把话压回去。
只留最能活命的那句。
“到沧海。”
“去西港码头找闻三。”
“别信**。”
“别信**的。”
他顿了一下。
像是把更重的话咽回去。
“不是说他们都坏。”
“是这摊水太脏。”
“你现在下去。”
“一口就呛死。”
石云握住令牌。
掌心被冰得发疼。
那疼让他清醒。
也让他明白一件事。
祖父要他去沧海。
不是让他去打。
是让他去认清。
认清拳头能打断骨头。
却打不断一张手续。
也认清。
有人能把“死”写成“活”。
也能把“活”写成“死”。
他看着祖父的眼。
终于在心里补了一句。
爷。
我不想当刀。
但你把我推到这一步。
我只能先学会不被人当纸写。
而从今天起。
谁敢写我。
我就拿命把他那本子撕了。