民间传说之红绣鞋
第1章
我们村有个规矩，渗进骨头缝里的那种——抬棺人，必须穿红布鞋。
老一辈传下来的说法，红能压邪，给亡人开路，也护着抬棺的生人平安。
这规矩没人敢破，破了，心里那点依靠就塌了。
阿贵叔，曾是这方圆几十里最顶尖的抬棺人。
他个子不高，却像生了副铁打的肩膀，脚步稳得像扎进了地里的老树根。
多大的棺椁，多陡的山路，只要他领头，那棺材抬起来，稳稳当当，连棺前那碗满得快要溢出来的清水，都晃不出几滴。
村里人送走老人，都盼着阿贵叔能搭***，那是体面，也是心安。
可天有不测风云。
三年前，一场暴雨过后，山路泥泞得能吞人脚脖子。
阿贵叔抬着一口重棺下山，一脚踩在松动的石头上，连人带杠子摔进了旁边的深沟。
命是捡回来了，右腿却永远地瘸了。
那曾经稳如泰山的肩膀，再也扛不起那沉重的杠子。
打那以后，阿贵叔的屋门就冷清了。
那几双曾经被油灯擦得锃亮、象征着他荣耀的红布鞋，被收进床底最深的角落，蒙上了厚厚的灰尘，和他眼里的光一起黯淡下去。
他成了村里的闲人，靠着编点竹筐篓子，换点微薄的盐米度日，偶尔坐在自家矮墙根下，看着远处山路上抬棺的队伍走过，眼神复杂得像打翻的墨汁瓶。
今年这老天爷，是铁了心要收人。
从开春到盛夏，一滴雨没见着。
毒辣的日头悬在头顶，烤得田里裂开一道道狰狞的口子，像大地的伤疤。
庄稼蔫头耷脑，蔫着蔫着，就彻底枯死了。
地里的指望没了，村里的老人，一个接一个地，也像是被这旱魃抽干了最后一点生气，悄无声息地倒了下去。
白事，几乎成了村子唯一还在“热闹”的事。
纸钱烧起的灰烬混着干燥的尘土，在村道上打着旋儿飞。
抬棺的人手，彻底不够用了。
年轻力壮的都跑出去打工谋生路，留在村里的，不是老就是弱。
村长王老栓的眉头，拧成了两个解不开的死疙瘩。
他坐在自家门槛上，烟锅子吧嗒吧嗒抽得火星直冒，目光几次扫过村东头阿贵叔那间孤零零的土坯房。
“唉！”
王老栓重重叹了口气，烟锅在鞋底上磕了磕，像是下定了某种决心，拖着步子朝阿贵叔家走去。
阿贵叔正坐在院里
老一辈传下来的说法，红能压邪，给亡人开路，也护着抬棺的生人平安。
这规矩没人敢破，破了，心里那点依靠就塌了。
阿贵叔，曾是这方圆几十里最顶尖的抬棺人。
他个子不高，却像生了副铁打的肩膀，脚步稳得像扎进了地里的老树根。
多大的棺椁，多陡的山路，只要他领头，那棺材抬起来，稳稳当当，连棺前那碗满得快要溢出来的清水，都晃不出几滴。
村里人送走老人，都盼着阿贵叔能搭***，那是体面，也是心安。
可天有不测风云。
三年前，一场暴雨过后，山路泥泞得能吞人脚脖子。
阿贵叔抬着一口重棺下山，一脚踩在松动的石头上，连人带杠子摔进了旁边的深沟。
命是捡回来了，右腿却永远地瘸了。
那曾经稳如泰山的肩膀，再也扛不起那沉重的杠子。
打那以后，阿贵叔的屋门就冷清了。
那几双曾经被油灯擦得锃亮、象征着他荣耀的红布鞋，被收进床底最深的角落，蒙上了厚厚的灰尘，和他眼里的光一起黯淡下去。
他成了村里的闲人，靠着编点竹筐篓子，换点微薄的盐米度日，偶尔坐在自家矮墙根下，看着远处山路上抬棺的队伍走过，眼神复杂得像打翻的墨汁瓶。
今年这老天爷，是铁了心要收人。
从开春到盛夏，一滴雨没见着。
毒辣的日头悬在头顶，烤得田里裂开一道道狰狞的口子，像大地的伤疤。
庄稼蔫头耷脑，蔫着蔫着，就彻底枯死了。
地里的指望没了，村里的老人，一个接一个地，也像是被这旱魃抽干了最后一点生气，悄无声息地倒了下去。
白事，几乎成了村子唯一还在“热闹”的事。
纸钱烧起的灰烬混着干燥的尘土，在村道上打着旋儿飞。
抬棺的人手，彻底不够用了。
年轻力壮的都跑出去打工谋生路，留在村里的，不是老就是弱。
村长王老栓的眉头，拧成了两个解不开的死疙瘩。
他坐在自家门槛上，烟锅子吧嗒吧嗒抽得火星直冒，目光几次扫过村东头阿贵叔那间孤零零的土坯房。
“唉！”
王老栓重重叹了口气，烟锅在鞋底上磕了磕，像是下定了某种决心，拖着步子朝阿贵叔家走去。
阿贵叔正坐在院里