拾光里的拼图恋人
第1章 落尘的绣线
云州市的六月，梅雨季把潮气拧成了绳，缠得人心里发闷。
非遗文化街区的青石板路被雨泡得发亮，踩上去能沾起细碎的水花，唯独“念绣阁”门口那片，连水花都懒得溅，木门虚掩着，门楣上的木质牌匾褪了色，当年刻的“苏绣世家”西个字，边角被岁月磨得圆钝，蒙着层薄灰，风一吹，连灰尘都落得慢吞吞的，像怕惊扰了屋里的冷清。
苏念坐在靠窗的绣架前，指尖捏着的真丝线在手里绕了两圈，还是没敢往绣绷上落。
绷子上绷着幅未完成的《玉兰图》，洁白的花苞刚绣出半圈轮廓，针脚明明还是往日的细密，却透着股心不在焉的滞涩，像是连丝线都知道，绣完了也没人看。
她抬眼望出去，整条街没几个行人，偶尔有游客撑着伞路过，朝店里探头时眼里先亮一下，等看清满墙挂的都是传统绣品，又飞快地移开目光，脚步没停，只带进来一阵裹着雨气的风，吹得案头的线轴轻轻晃了晃。
屋角的樟木箱上堆着叠好的绣品，整整齐齐的，却蒙了层能看清的薄尘。
最上面那幅《百鸟朝凤》，是她去年熬了三个月的夜绣的，金线勾的凤凰尾羽，当年在阳光下能闪得人眼晕，如今在屋里昏暗的光线下，连光泽都蔫蔫的，像被霜打了的花。
“念念，收了吧。”
里屋传来***声音，带着点老人才有的沙哑。
苏老夫人拄着拐杖走出来，蓝布衫的袖口沾着团棉絮，准是又在擦里屋那只传下来的老绣绷了。
她走到樟木箱前，手指轻轻拂过绣品上的灰，指尖蹭过金线时顿了顿，动作轻得像怕碰碎什么，语气里却满是无奈：“这都堆大半年了，能卖出去早卖了。
现在的年轻人，谁还耐烦蹲下来看这些老玩意儿？”
苏念捏着绣线的手指紧了紧，指节泛白，连丝线勒得指腹发疼都没察觉。
她知道奶奶说的是实话，自从三年前那场车祸后，“念绣阁”的生意就像被雨泡了的绣线，一天天松垮下去。
以前逢年过节，还有老主顾上门定制绣屏，现在别说定制了，连上门问价的人都屈指可数。
可这是奶奶守了一辈子的铺子，是苏家三代人攥着的手艺，她怎么能说收就收？
“奶奶，再等等。”
苏念转过身，声音里带着点自己都没察觉的倔强，尾音轻轻颤了颤，“我昨天刷手机，看见好多年轻人喜欢‘国潮’，我想把现在时兴的图案绣进苏绣里，说不定……说不定能行。”
“现代图案？”
苏老夫人皱起眉头，浑浊的眼睛里满是不赞同，抬手拍了拍樟木箱，“苏绣讲究的是意境，是针脚里的规矩，你太奶奶教我时，一根线分八丝，哪丝绣花瓣，哪丝绣花萼，都得按老法子来。
你把那些花里胡哨的东西绣进去，那还叫苏绣吗？
别到时候老主顾嫌不正宗，年轻人又觉得不洋气，两头落不着好。”
祖孙俩的话卡在空气里，没了声响。
只有窗外的雨还在淅淅沥沥，敲打着老旧的木窗棂，“嗒嗒嗒”的，像是在为这间冷清的铺子伴奏。
苏念看着奶奶鬓角新添的白发，混着雨气的风从窗缝钻进来，吹得她鼻子有点酸。
她知道奶奶是怕她白费力气，可她总觉得，传统不是把自己关在旧时光里，总得找条能让它活下去的路。
暮色慢慢漫进屋里，雨终于停了。
苏念送奶奶到街口，看着老人拄着拐杖慢慢走远，才折回“念绣阁”整理绣线。
她蹲下身，打开抽屉最下层——那里藏着她常用的几卷丝线，指尖在布料上摸了摸，想找那卷天青色的，却意外碰到个硬邦邦的东西。
抽出来一看，是本泛黄的硬壳笔记本，封皮上还印着十几年前流行的花纹。
翻开的瞬间，半块手帕从里面掉了出来。
米白色的真丝面料，边缘绣着半朵缠枝莲，针脚细密得很，是她最熟悉的手法，可她怎么也想不起来，自己什么时候绣过这样的手帕。
手帕的边角磨得有些毛糙，像是被人反复攥在手里摩挲过，指尖碰上去，还能感觉到残留的、淡淡的陈旧气息。
苏念捏着帕子，突然觉得指尖传来一阵熟悉的刺痛，像是被细**了下。
下一秒，脑海里猛地炸开碎片般的画面：刺眼的车灯在雨幕里亮得吓人，潮湿的晚风裹着泥土味往鼻子里钻，还有个模糊的男性侧脸，他似乎张着嘴在喊什么，声音却被哗啦啦的雨声盖得严严实实，只剩下心脏传来的尖锐痛感，像被什么东西狠狠攥住。
“唔……”苏念捂住额头，猛地闭上眼，指腹按得太阳穴发疼。
这种感觉又来了，三年来，只要碰到和车祸沾边的东西，这些破碎的记忆就会不受控制地冒出来，像一把钝刀，在她脑子里反复割着，疼得她喘不过气。
她靠在樟木箱上，深吸了好几口气，才勉强压下那阵眩晕。
三年前的车祸让她丢了部分记忆，医生说可能是创伤后应激导致的选择性遗忘，可她心里总揣着个念头：这些碎片里藏着什么重要的东西，是她必须找回来的真相，是连时光都没资格偷走的东西。
苏念把半块手帕小心翼翼地夹回笔记本，放进贴身的帆布包里，拉好拉链，像是把一段没说完的往事，妥帖地收进了心里。
窗外的天彻底黑了，街区的路灯亮起暖黄的光，映着“念绣阁”的牌匾，把灰扑扑的木头照得软了点。
她锁上门，钥匙在锁孔里转了两圈，发出“咔嗒”一声轻响。
看着眼前空荡荡的街道，她在心里悄悄跟自己说：不管是为了这间铺子，还是为了那些没记起来的事，她都不能放弃，绝对不能。
非遗文化街区的青石板路被雨泡得发亮，踩上去能沾起细碎的水花，唯独“念绣阁”门口那片，连水花都懒得溅，木门虚掩着，门楣上的木质牌匾褪了色，当年刻的“苏绣世家”西个字，边角被岁月磨得圆钝，蒙着层薄灰，风一吹，连灰尘都落得慢吞吞的，像怕惊扰了屋里的冷清。
苏念坐在靠窗的绣架前，指尖捏着的真丝线在手里绕了两圈，还是没敢往绣绷上落。
绷子上绷着幅未完成的《玉兰图》，洁白的花苞刚绣出半圈轮廓，针脚明明还是往日的细密，却透着股心不在焉的滞涩，像是连丝线都知道，绣完了也没人看。
她抬眼望出去，整条街没几个行人，偶尔有游客撑着伞路过，朝店里探头时眼里先亮一下，等看清满墙挂的都是传统绣品，又飞快地移开目光，脚步没停，只带进来一阵裹着雨气的风，吹得案头的线轴轻轻晃了晃。
屋角的樟木箱上堆着叠好的绣品，整整齐齐的，却蒙了层能看清的薄尘。
最上面那幅《百鸟朝凤》，是她去年熬了三个月的夜绣的，金线勾的凤凰尾羽，当年在阳光下能闪得人眼晕，如今在屋里昏暗的光线下，连光泽都蔫蔫的，像被霜打了的花。
“念念，收了吧。”
里屋传来***声音，带着点老人才有的沙哑。
苏老夫人拄着拐杖走出来，蓝布衫的袖口沾着团棉絮，准是又在擦里屋那只传下来的老绣绷了。
她走到樟木箱前，手指轻轻拂过绣品上的灰，指尖蹭过金线时顿了顿，动作轻得像怕碰碎什么，语气里却满是无奈：“这都堆大半年了，能卖出去早卖了。
现在的年轻人，谁还耐烦蹲下来看这些老玩意儿？”
苏念捏着绣线的手指紧了紧，指节泛白，连丝线勒得指腹发疼都没察觉。
她知道奶奶说的是实话，自从三年前那场车祸后，“念绣阁”的生意就像被雨泡了的绣线，一天天松垮下去。
以前逢年过节，还有老主顾上门定制绣屏，现在别说定制了，连上门问价的人都屈指可数。
可这是奶奶守了一辈子的铺子，是苏家三代人攥着的手艺，她怎么能说收就收？
“奶奶，再等等。”
苏念转过身，声音里带着点自己都没察觉的倔强，尾音轻轻颤了颤，“我昨天刷手机，看见好多年轻人喜欢‘国潮’，我想把现在时兴的图案绣进苏绣里，说不定……说不定能行。”
“现代图案？”
苏老夫人皱起眉头，浑浊的眼睛里满是不赞同，抬手拍了拍樟木箱，“苏绣讲究的是意境，是针脚里的规矩，你太奶奶教我时，一根线分八丝，哪丝绣花瓣，哪丝绣花萼，都得按老法子来。
你把那些花里胡哨的东西绣进去，那还叫苏绣吗？
别到时候老主顾嫌不正宗，年轻人又觉得不洋气，两头落不着好。”
祖孙俩的话卡在空气里，没了声响。
只有窗外的雨还在淅淅沥沥，敲打着老旧的木窗棂，“嗒嗒嗒”的，像是在为这间冷清的铺子伴奏。
苏念看着奶奶鬓角新添的白发，混着雨气的风从窗缝钻进来，吹得她鼻子有点酸。
她知道奶奶是怕她白费力气，可她总觉得，传统不是把自己关在旧时光里，总得找条能让它活下去的路。
暮色慢慢漫进屋里，雨终于停了。
苏念送奶奶到街口，看着老人拄着拐杖慢慢走远，才折回“念绣阁”整理绣线。
她蹲下身，打开抽屉最下层——那里藏着她常用的几卷丝线，指尖在布料上摸了摸，想找那卷天青色的，却意外碰到个硬邦邦的东西。
抽出来一看，是本泛黄的硬壳笔记本，封皮上还印着十几年前流行的花纹。
翻开的瞬间，半块手帕从里面掉了出来。
米白色的真丝面料，边缘绣着半朵缠枝莲，针脚细密得很，是她最熟悉的手法，可她怎么也想不起来，自己什么时候绣过这样的手帕。
手帕的边角磨得有些毛糙，像是被人反复攥在手里摩挲过，指尖碰上去，还能感觉到残留的、淡淡的陈旧气息。
苏念捏着帕子，突然觉得指尖传来一阵熟悉的刺痛，像是被细**了下。
下一秒，脑海里猛地炸开碎片般的画面：刺眼的车灯在雨幕里亮得吓人，潮湿的晚风裹着泥土味往鼻子里钻，还有个模糊的男性侧脸，他似乎张着嘴在喊什么，声音却被哗啦啦的雨声盖得严严实实，只剩下心脏传来的尖锐痛感，像被什么东西狠狠攥住。
“唔……”苏念捂住额头，猛地闭上眼，指腹按得太阳穴发疼。
这种感觉又来了，三年来，只要碰到和车祸沾边的东西，这些破碎的记忆就会不受控制地冒出来，像一把钝刀，在她脑子里反复割着，疼得她喘不过气。
她靠在樟木箱上，深吸了好几口气，才勉强压下那阵眩晕。
三年前的车祸让她丢了部分记忆，医生说可能是创伤后应激导致的选择性遗忘，可她心里总揣着个念头：这些碎片里藏着什么重要的东西，是她必须找回来的真相，是连时光都没资格偷走的东西。
苏念把半块手帕小心翼翼地夹回笔记本，放进贴身的帆布包里，拉好拉链，像是把一段没说完的往事，妥帖地收进了心里。
窗外的天彻底黑了，街区的路灯亮起暖黄的光，映着“念绣阁”的牌匾，把灰扑扑的木头照得软了点。
她锁上门，钥匙在锁孔里转了两圈，发出“咔嗒”一声轻响。
看着眼前空荡荡的街道，她在心里悄悄跟自己说：不管是为了这间铺子，还是为了那些没记起来的事，她都不能放弃，绝对不能。