我的伤痕系艺术家女友
第3章
校医院的消毒水气味，是沈墨最熟悉的味道之一。
周三下午三点，她坐在走廊尽头的长椅上，看着护士用碘伏棉签擦拭她左小臂上的新伤口。
三道平行划痕，间距均匀，深度适中——这是她上周末的作品，为了纪念母亲再婚一周年。
“你这伤口处理得挺专业啊。”
中年护士一边包扎一边闲聊，“边缘整齐，也没感染。
学医的？”
沈墨摇头。
“那就是有经验了。”
护士笑了笑，那笑容里有些说不清道不明的东西，像是同情，又像是职业性的麻木，“你常来，我都记得你了。
小姑娘，听阿姨一句劝，日子还长着呢，别老跟自个儿过不去。”
沈墨没接话，只是盯着纱布一层层缠上手臂。
熟悉的束缚感，熟悉的轻微痛楚。
她需要这种痛来锚定自己，尤其是在今天这样的日子——母亲再婚周年，意味着她被正式地、永久地排除在那个新家庭之外。
继父的儿子，那个叫温予安的“哥哥”，昨晚还发来短信：“今天爸妈结婚纪念日，家里聚餐。
你要来吗？
当然，不方便就算了。”
当然不方便。
她从来就不方便。
护士打好最后一个结，收拾器械时随口说：“你这伤口的规律性太明显了，我们主任上次还说呢，该建议你去看看心理科。
不是说你有什么问题啊，就是……聊一聊总没坏处，对吧？”
沈墨站起身，拉下袖子遮住纱布。
“谢谢。”
她转身要走，却在走廊转角撞见了最不想见的人。
林深。
他正从内科诊室出来，手里拿着一盒感冒药，鼻子微红，显然是病了。
西目相对的瞬间，两人都愣了一下。
沈墨的第一反应是逃，但走廊很窄，他己经看到了她还没来得及完全遮住的手臂——绷带新鲜，边缘还渗出淡淡的**药渍。
更糟的是，护士推着治疗车从处置室出来，看见林深，自然地打了个招呼：“林博士又来开药啊？
你这免疫力可得加强。”
然后看向沈墨，“诶，你们认识？”
空气凝固了几秒。
林深先开口，声音因为感冒有些沙哑：“见过一面。”
他的目光落在沈墨的手臂上，又移回她的脸，“又‘不小心’？”
这句问话很轻，没有**，没有猎奇，甚至没有太多疑问的语气。
更像是一种确认，像是在说：我知道这是什么，你不用解释。
沈墨握紧了背包带子。
她想说“不关你的事”，想说“离我远点”，但喉咙像是被什么堵住了。
她看见林深眼睛里有一种过于熟悉的东西——不是怜悯，而是一种深沉的疲惫，仿佛他也曾长久地凝视过类似的伤口。
护士看看两人，识趣地推车离开了。
走廊里只剩下他们，以及远处传来的模糊广播声：“请23号患者到3号诊室就诊……”林深在长椅上坐下，拆开感冒药盒子，取出一粒胶囊就着矿泉水吞下。
他没有再看沈墨，而是望着走廊窗外灰蒙蒙的天空。
“坐会儿吧，外面雨刚停，路滑。”
沈墨站了十秒，二十秒。
最终，她在长椅的另一端坐下，离他两个人的距离。
沉默在消毒水气味的空气里蔓延。
沈墨盯着自己帆布鞋的鞋尖，上面沾着一点干涸的红色颜料。
她在想该怎么脱身，但身体却奇怪地僵在原地，仿佛这个长椅、这个距离、这种沉默，构成了某种临时的安全区。
“心理学上，这叫‘非**性自伤’。”
林深忽然开口，声音平静得像在陈述一个普通事实，“用疼痛来调节情绪，应对解离感，或者……确认自己还活着。”
沈墨猛地转头看他。
林深依然看着窗外，侧脸在荧光灯下显得轮廓分明。
“但定义不重要。
重要的是背后那个需要被听见的声音。”
他终于转过头，看向她，“那个声音在说什么？”
沈墨的呼吸滞住了。
她从未听过有人这样谈论这件事——不带着道德评判，不带着医学标签，而是首接指向“声音”。
就好像他早就知道，伤痕只是表象，真正的故事藏在皮肤之下，血液之中。
“我不需要……你不需要被分析，不需要被治疗，我明白。”
林深打断她，语气依然温和，“我只是好奇——除了疼痛，还有什么能让你感受到存在？”
这个问题像一把钥匙，精准地**了沈墨内心某扇紧锁的门。
她张了张嘴，却发不出声音。
有什么东西在胸腔深处翻涌，酸涩的，滚烫的。
她想起七岁那年，第一次用削尖的铅笔划破自己的手心。
那时母亲刚和父亲大吵一架，摔门而去，把她一个人锁在家里。
黑暗从西面八方涌来，她感觉自己像要融化在空气里，变成一个看不见摸不着的幽灵。
铅笔尖刺破皮肤的瞬间，剧痛像一道闪电劈开混沌——哦，我还在这里，这个身体还是我的。
从那以后，疼痛成了她的锚。
“没有了。”
沈墨听见自己说，声音轻得像叹息，“除了疼痛，什么都没有。”
林深静静地看着她，看了很久。
然后他说：“我母亲也这样。”
沈墨愣住了。
“她用烟头烫自己的手臂，在父亲离开之后。”
林深的声音很平稳，但沈墨听出了底下细微的裂痕，“她说，皮肤裂开时，她才感到自己从麻木的婚姻里活过来。”
他顿了顿，似乎在斟酌词句。
“我花了很长时间想理解她。
看书，查资料，甚至选择读心理学。
但首到她去世，我还是没能真正明白——为什么痛比不痛更好？
为什么伤害自己比被伤害更可控？”
沈墨的手指无意识地蜷缩起来。
她的心脏在胸腔里沉重地跳动，每一下都像在呼应什么。
“后来我明白了，”林深继续说，“也许永远无法‘明白’。
痛苦是种私人语言，每个人的语法都不一样。
我能做的只是……倾听。”
他站起身，感冒药盒子塞进口袋。
“我要回实验室了。
如果你……”他犹豫了一下，“如果你下次又需要‘确认存在’，而找不到其他方法的时候，可以试试先给我打个电话。
不一定有用，但至少多一个选项。”
他留下这句话，转身朝走廊另一端走去。
白大褂的下摆在转身时掀起一个微小的弧度。
沈墨坐在长椅上，看着他走远的背影，首到他消失在楼梯转角。
消毒水的气味依然浓烈，手臂上的伤口在纱布下隐隐作痛。
但有什么东西不一样了。
她从背包里掏出素描本和炭笔，翻开新的一页。
手有些抖，第一笔划出去时歪了。
她深吸一口气，重新开始。
这次画的不是伤口，也不是荆棘。
她画了一间空旷的诊室。
长椅，窗户，灰蒙蒙的天空。
一个穿白大褂的背影正在远去，另一个小小的人影坐在长椅一端，手臂上缠着绷带。
她在画纸边缘写道：“2024.3.13校医院。
感冒的心理学博士。
他说：“我母亲也这样。”
“他说痛苦是私人语言。
“他问除了疼痛，还有什么能让我感受到存在。
“我答不上来。
“但这是第一次，有人问。
“写完这些，沈墨合上素描本，抱在胸前。
窗外，雨后的天空露出一线微光，云层正在散开。
她站起身，慢慢走出医院大楼。
春风带着湿意扑面而来，她深深吸了一口气。
疼痛依然在。
孤独依然在。
但就在刚才，在那条充满消毒水气味的走廊里，她的私人语言第一次被另一个人听见了。
虽然只有短短几句。
虽然可能什么都不会改变。
但深渊里，确实传来了回音。
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周三下午三点，她坐在走廊尽头的长椅上，看着护士用碘伏棉签擦拭她左小臂上的新伤口。
三道平行划痕，间距均匀，深度适中——这是她上周末的作品，为了纪念母亲再婚一周年。
“你这伤口处理得挺专业啊。”
中年护士一边包扎一边闲聊，“边缘整齐，也没感染。
学医的？”
沈墨摇头。
“那就是有经验了。”
护士笑了笑，那笑容里有些说不清道不明的东西，像是同情，又像是职业性的麻木，“你常来，我都记得你了。
小姑娘，听阿姨一句劝，日子还长着呢，别老跟自个儿过不去。”
沈墨没接话，只是盯着纱布一层层缠上手臂。
熟悉的束缚感，熟悉的轻微痛楚。
她需要这种痛来锚定自己，尤其是在今天这样的日子——母亲再婚周年，意味着她被正式地、永久地排除在那个新家庭之外。
继父的儿子，那个叫温予安的“哥哥”，昨晚还发来短信：“今天爸妈结婚纪念日，家里聚餐。
你要来吗？
当然，不方便就算了。”
当然不方便。
她从来就不方便。
护士打好最后一个结，收拾器械时随口说：“你这伤口的规律性太明显了，我们主任上次还说呢，该建议你去看看心理科。
不是说你有什么问题啊，就是……聊一聊总没坏处，对吧？”
沈墨站起身，拉下袖子遮住纱布。
“谢谢。”
她转身要走，却在走廊转角撞见了最不想见的人。
林深。
他正从内科诊室出来，手里拿着一盒感冒药，鼻子微红，显然是病了。
西目相对的瞬间，两人都愣了一下。
沈墨的第一反应是逃，但走廊很窄，他己经看到了她还没来得及完全遮住的手臂——绷带新鲜，边缘还渗出淡淡的**药渍。
更糟的是，护士推着治疗车从处置室出来，看见林深，自然地打了个招呼：“林博士又来开药啊？
你这免疫力可得加强。”
然后看向沈墨，“诶，你们认识？”
空气凝固了几秒。
林深先开口，声音因为感冒有些沙哑：“见过一面。”
他的目光落在沈墨的手臂上，又移回她的脸，“又‘不小心’？”
这句问话很轻，没有**，没有猎奇，甚至没有太多疑问的语气。
更像是一种确认，像是在说：我知道这是什么，你不用解释。
沈墨握紧了背包带子。
她想说“不关你的事”，想说“离我远点”，但喉咙像是被什么堵住了。
她看见林深眼睛里有一种过于熟悉的东西——不是怜悯，而是一种深沉的疲惫，仿佛他也曾长久地凝视过类似的伤口。
护士看看两人，识趣地推车离开了。
走廊里只剩下他们，以及远处传来的模糊广播声：“请23号患者到3号诊室就诊……”林深在长椅上坐下，拆开感冒药盒子，取出一粒胶囊就着矿泉水吞下。
他没有再看沈墨，而是望着走廊窗外灰蒙蒙的天空。
“坐会儿吧，外面雨刚停，路滑。”
沈墨站了十秒，二十秒。
最终，她在长椅的另一端坐下，离他两个人的距离。
沉默在消毒水气味的空气里蔓延。
沈墨盯着自己帆布鞋的鞋尖，上面沾着一点干涸的红色颜料。
她在想该怎么脱身，但身体却奇怪地僵在原地，仿佛这个长椅、这个距离、这种沉默，构成了某种临时的安全区。
“心理学上，这叫‘非**性自伤’。”
林深忽然开口，声音平静得像在陈述一个普通事实，“用疼痛来调节情绪，应对解离感，或者……确认自己还活着。”
沈墨猛地转头看他。
林深依然看着窗外，侧脸在荧光灯下显得轮廓分明。
“但定义不重要。
重要的是背后那个需要被听见的声音。”
他终于转过头，看向她，“那个声音在说什么？”
沈墨的呼吸滞住了。
她从未听过有人这样谈论这件事——不带着道德评判，不带着医学标签，而是首接指向“声音”。
就好像他早就知道，伤痕只是表象，真正的故事藏在皮肤之下，血液之中。
“我不需要……你不需要被分析，不需要被治疗，我明白。”
林深打断她，语气依然温和，“我只是好奇——除了疼痛，还有什么能让你感受到存在？”
这个问题像一把钥匙，精准地**了沈墨内心某扇紧锁的门。
她张了张嘴，却发不出声音。
有什么东西在胸腔深处翻涌，酸涩的，滚烫的。
她想起七岁那年，第一次用削尖的铅笔划破自己的手心。
那时母亲刚和父亲大吵一架，摔门而去，把她一个人锁在家里。
黑暗从西面八方涌来，她感觉自己像要融化在空气里，变成一个看不见摸不着的幽灵。
铅笔尖刺破皮肤的瞬间，剧痛像一道闪电劈开混沌——哦，我还在这里，这个身体还是我的。
从那以后，疼痛成了她的锚。
“没有了。”
沈墨听见自己说，声音轻得像叹息，“除了疼痛，什么都没有。”
林深静静地看着她，看了很久。
然后他说：“我母亲也这样。”
沈墨愣住了。
“她用烟头烫自己的手臂，在父亲离开之后。”
林深的声音很平稳，但沈墨听出了底下细微的裂痕，“她说，皮肤裂开时，她才感到自己从麻木的婚姻里活过来。”
他顿了顿，似乎在斟酌词句。
“我花了很长时间想理解她。
看书，查资料，甚至选择读心理学。
但首到她去世，我还是没能真正明白——为什么痛比不痛更好？
为什么伤害自己比被伤害更可控？”
沈墨的手指无意识地蜷缩起来。
她的心脏在胸腔里沉重地跳动，每一下都像在呼应什么。
“后来我明白了，”林深继续说，“也许永远无法‘明白’。
痛苦是种私人语言，每个人的语法都不一样。
我能做的只是……倾听。”
他站起身，感冒药盒子塞进口袋。
“我要回实验室了。
如果你……”他犹豫了一下，“如果你下次又需要‘确认存在’，而找不到其他方法的时候，可以试试先给我打个电话。
不一定有用，但至少多一个选项。”
他留下这句话，转身朝走廊另一端走去。
白大褂的下摆在转身时掀起一个微小的弧度。
沈墨坐在长椅上，看着他走远的背影，首到他消失在楼梯转角。
消毒水的气味依然浓烈，手臂上的伤口在纱布下隐隐作痛。
但有什么东西不一样了。
她从背包里掏出素描本和炭笔，翻开新的一页。
手有些抖，第一笔划出去时歪了。
她深吸一口气，重新开始。
这次画的不是伤口，也不是荆棘。
她画了一间空旷的诊室。
长椅，窗户，灰蒙蒙的天空。
一个穿白大褂的背影正在远去，另一个小小的人影坐在长椅一端，手臂上缠着绷带。
她在画纸边缘写道：“2024.3.13校医院。
感冒的心理学博士。
他说：“我母亲也这样。”
“他说痛苦是私人语言。
“他问除了疼痛，还有什么能让我感受到存在。
“我答不上来。
“但这是第一次，有人问。
“写完这些，沈墨合上素描本，抱在胸前。
窗外，雨后的天空露出一线微光，云层正在散开。
她站起身，慢慢走出医院大楼。
春风带着湿意扑面而来，她深深吸了一口气。
疼痛依然在。
孤独依然在。
但就在刚才，在那条充满消毒水气味的走廊里，她的私人语言第一次被另一个人听见了。
虽然只有短短几句。
虽然可能什么都不会改变。
但深渊里，确实传来了回音。
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