精彩片段
夜里，我被一阵细碎的响动吵醒。“梦梦徐三”的倾心著作，林小满林小满是小说中的主角，内容概括：（指尖掐着半截快燃尽的烟，烟灰落在摊开的稿纸上，晕开一小片墨渍。抬眼时，眼底带着红血丝，却亮得吓人）封杀？他们不过是怕我把那层遮羞布扯下来，露了底下的烂疮罢了。你以为那些悬疑故事里的密室、凶案、完美犯罪，真的是我坐在屋里瞎编的？不是。是有人哭着喊着把真相塞到我手里，是深夜里那些带着血腥味的匿名信，是太平间里一闪而过的诡异脚印。我写的不是故事，是那些被摁进泥里、喊不出声的人，想说的话。他们断我的出版...
不是风吹窗户的哐当声，也不是老鼠啃木头的窸窣声，是一种极轻的、指甲挠瓷器的声音，一下，又一下，挠在我绷紧的神经上。
月光从窗帘缝里钻进来，正好照在人偶身上。
我开着台灯睡的，暖黄的光裹着它，却遮不住那股子阴气。
我看见它缺了一截的指尖，正以肉眼可见的速度，往外渗着淡淡的血丝——不是颜料，是带着腥气的、温热的血，红得发暗，像陈年的血痂被泡开。
血珠顺着断口往下淌，滴在床头柜上，晕开一小片深色的印子，散发出一股淡淡的、类似****的味道。
我猛地坐起来，冷汗浸湿了后背，连呼吸都忘了。
我写过无数凶案，写过碎*，写过藏骨，可当真相顺着指尖的血珠往下淌时，我才知道，故事里的恐惧，远不及现实的万分之一。
我盯着人偶的脸，它的睫毛在月光下投出细碎的影，那双没有瞳孔的瓷眼，像是在盯着我，又像是在盯着我身后的虚空。
我突然想起老王的话——往瓷窑里扔骨头。
这尊人偶，怕不是瓷土做的，是骨头磨成粉，掺着血，烧出来的。
这时，手机震了一下，是个陌生号码发来的彩信。
我手抖得厉害，差点把手机摔在地上——我知道，该来的，还是来了。
第一张照片，是一间布满灰尘的展厅，玻璃柜里摆着各式各样的骨瓷人偶，每个都和我手里的一模一样，它们的脖颈处，都刻着一个小小的编号，像囚犯的烙印。
第二张照片，是一份泛黄的名单，上面密密麻麻写着几十个名字，籍贯、年龄，甚至还有死因。
最后一行，刺得我眼睛生疼：林小满，17岁，死于车祸，遗体失踪。
林小满。
这个名字像一根针，狠狠扎进我的太阳穴。
三年前，我还没被**时，曾收到过一封匿名信，信里说，城郊有个留守儿童车祸身亡，肇事司机赔了一笔钱，她的**拿着钱走了，她的遗体却被人偷偷运走，变成了“**艺术展”的展品。
信里夹着一张照片，照片上的女孩梳着马尾，嘴角有个梨涡，右手食指上，戴着一枚小小的银戒指。
我顺着线索查了三个月，最后却被人堵在巷子里，相机被砸，手稿被烧，那人踩在我的手稿上，烟头烫着我的手腕，只留下一句话：“再写，就让你和那些骨头一起，烧成瓷。”
我以为我怕了，我以为我忘了，可当我看见这行字时，那些被烧得焦黑的纸页，又在我眼前晃。
我颤抖着拿起人偶，它的脸在月光下显得格外惨白。
我突然发现，它的唇线弧度，它眼角的一颗针尖大的小痣，甚至是嘴角那若有若无的梨涡，都和信里夹着的林小满的照片，一模一样。
我掰开它的右手，那根断指旁边，赫然有一道浅浅的环状印记——是戒指的印子。
原来，我抱着的，从来不是什么人偶，是林小满。
这时，门被猛地撞开。
两个穿着黑色西装的男人冲进来，手里拿着**。
为首的那个，脸上带着一道疤——就是三年前堵我的人。
“把东西交出来。”
疤脸男人的声音像淬了冰，和三年前一模一样。
我死死抱着人偶，冷笑一声，胸腔里翻涌着一股憋了三年的气。
我被**了三个月，躲在出租屋里啃面包，熬夜写那些不能发表的故事，不是因为怕，是因为在等一个机会——等这些骨头自己开口说话。
我摸着人偶背上那道不明显的接缝，那里藏着我偷偷塞进去的U盘，里面是我这三个月查到的所有证据。
“你们怕了？”
我把人偶高高举起，瓷片冰凉的触感硌着掌心，“怕这些被磨成粉的骨头，说出你们把人烧成瓷的秘密？”
疤脸男人脸色一变，挥着**朝我砸来。
我侧身躲开，怀里的人偶却脱手而出，“啪”的一声，摔得粉碎。
瓷片散落一地，月光下，一截雪白的指骨*到我的脚边，指骨上，还套着一枚小小的、生锈的银戒指。
那戒指的纹路，和信里照片上的，分毫不差。
与此同时，疤脸男人的手机疯狂地响起来。
他接起电话，脸色越来越白，最后踉跄着后退了两步，声音发颤：“馆……馆里的人偶，全碎了……全碎了……”我看着满地的瓷片，突然笑了，笑着笑着，眼泪就掉了下来。
我写过那么多反转，却从没写过这样的结局——那些被烧成瓷的灵魂，根本不需要我来替它们发声。
它们藏在釉色里，藏在指骨的纹路里，藏在那枚生锈的戒指里，只要等一个机会，就能让那些肮脏的勾当，碎得一干二净。
第二天，我把那份名单和彩信里的照片，还有U盘里的证据，匿名发给了一个还在做记者的朋友。
我没写名字，只在邮件主题里写了西个字：骨瓷，真相。
新闻爆出来的那天，我站在废品站的门口，看着老王把一堆碎瓷片扔进**车。
阳光很烈，晒得人睁不开眼，风里的腥气，终于散了。
“听说了吗？
那个**馆，被端了。”
老王叼着烟，语气里带着解气，“还有那些搞**艺术的，全被抓了。”
我点点头，没说话。
风从耳边吹过，我仿佛听见，有无数细碎的声音，在风里低语。
它们的声音很轻，却很清晰，像瓷片相碰的脆响。
它们在说，我叫林小满。
它们在说，我叫陈阿花。
它们在说，我叫……那些被遗忘的名字，终于在阳光下，被喊了出来。
（我低下头，在稿纸上写下最后一行字：所谓**艺术，从来不是骨头烧成瓷，而是真相，不该被烧成灰。
写完，我把笔放下，抬头看向窗外——天快亮了，阳光正一点点爬过窗台，落在那截被我捡回来的指骨和银戒指上。
属于我的故事，才刚刚开始。
）
