盲区诊疗录

《盲区诊疗录》中的人物杨灵吴晓晓拥有超高的人气，收获不少粉丝。作为一部悬疑推理，“十七次的月亮”创作的内容还是有趣的，不做作，以下是《盲区诊疗录》内容概括：旧城区的空气，从来不是单纯的呼吸。它是粘稠的、有重量的实体，饱含着城市排泄物的所有气息。消毒水的尖锐化学气味，徒劳地与无处不在的、旧金属在永恒潮湿中缓慢腐烂的腥锈味搏斗。这股腥锈味如同渗入骨髓的湿寒，挥之不去。而廉价合成食物寡淡的油脂味，则从街头巷尾无数个冒着可疑蒸汽的摊档里蒸腾出来，像一层油腻的薄膜，覆盖在一切表面。三者彼此撕咬、交融，最终在每一次的吸气时，沉甸甸地砸进肺腑，带着一种令人作呕的滞...

旧城区的空气，从来不是单纯的呼吸。

它是粘稠的、有重量的实体，饱**城市**物的所有气息。

消毒水的尖锐化学气味，徒劳地与无处不在的、旧金属在永恒潮湿中缓慢腐烂的腥锈味搏斗。

这股腥锈味如同渗入骨髓的湿寒，挥之不去。

而廉价合成食物寡淡的油脂味，则从街头巷尾无数个冒着可疑蒸汽的摊档里蒸腾出来，像一层油腻的薄膜，覆盖在一切表面。

三者彼此撕咬、交融，最终在每一次的吸气时，沉甸甸地砸进肺腑，带着一种令人作呕的滞涩感。

杨灵的“盲区诊疗室”，就像一枚被遗忘的钉子，死死楔在这片混乱边缘的裂缝里。

它的窗框，是沉沦的深渊与悬浮新都城城那冰冷光芒之间，一道脆弱得近乎讽刺的界限。

窗外，旧城区的屋顶在暮色中起伏，杂乱无章，如同巨兽僵死、剥落的鳞甲，在微弱的天光下泛着肮脏的油污光泽。

远处，新都城城的悬浮平台群——那些巨大、规整、棱角分明的几何体——稳稳地悬停在半空，恒定地散发着一种纯粹的、毫无温度的蓝白光晕。

那不是阳光，是人工制造的灯塔，只负责清晰地照耀，从不提供一丝暖意。

它们悬浮在那里，居高临下，完美无瑕，是旧城区永远无法企及的另一个维度。

而在两者之间，在旧城区更深的褶皱里，故障的应急灯像垂死的萤火虫，无规则地、神经质地抽搐着，断断续续迸发出刺目的红光，每一次闪烁都像垂死心脏最后的痉挛，将下方杂乱的阴影切割成疯狂跳跃的碎片。

诊所内部，是这片泥沼中一块突兀的、冰冷的孤岛。

墙壁是惨白的，白得像停*间的裹*布，反射着天花板上唯一一根孤零零的节能灯管投下的、吝啬而惨淡的光线。

一张合成革的诊疗椅，边缘磨损得露出了底下灰白色的填充物，像一块被啃噬过的伤口。

一个冰冷的金属立柜，沉默地矗立着，里面存放着基础的、仅够维持最低医疗需求的药物和器械。

一张同样冰冷的金属桌，桌面上散落着几份边缘卷曲的旧式纸质病历——在这个数据流横行的时代，它们的存在本身就透着一种格格不入的固执与隔绝。

没有多余的色彩，没有虚假的装饰，没有一丝试图伪装温暖的企图。

这里只有一种近乎偏执的、外科手术般的整洁和实用，散发着一种拒人于千里之外的疏离感。

这是杨灵意志的延伸，是他在这片无边混沌中，用冰冷的理性强行划出的一小块、脆弱的秩序疆域。

此刻，这块疆域的中心，诊疗椅上的孩子，就像旧城区本身投下的一个微小、惊惶的缩影。

她叫吴晓晓，旧城区里无数个被命运随意抛掷的“吴晓晓”之一。

他蜷缩在冰冷的椅子里，身体紧绷得像一张拉到极限、随时可能崩断的弓弦。

那双本该清澈、充满好奇的眼睛，此刻空洞地大睁着，瞳孔深处凝固着一场无声的风暴，只剩下纯粹的、被碾碎的恐惧。

他的视线拒绝聚焦，尤其拒绝落在杨灵身上，仿佛连目光的触碰都是一种无法承受的酷刑。

灾难不仅夺走了他的声音，似乎也抽走了他作为“人”的某种核心，只留下一个被恐惧完全占据、无声颤抖的脆弱躯壳。

杨灵没有开口。

言语？

在真正的、血淋淋的创伤面前，言语往往是苍白无力甚至亵渎的噪音。

他只是站着，身形瘦削得像旧城区一根被遗忘的钢筋，裹在一件洗得发白、没有任何标识的灰蓝色外套里。

他的目光，沉静得像无波的深潭，却又锐利得如同精密的扫描探头。

这目光无声地掠过孩子身上的每一个细节，带着一种近乎冷酷的专注。

孩子紧握的拳头里，死死攥着一个东西——一个缺了条胳膊的廉价塑料机器人。

涂装剥落了大半，露出底下劣质的塑料原色，断裂的边缘被汗水和污垢浸染得发黑。

杨灵的目光在那突兀的断口停留了一瞬，冰冷的数据在脑中自动生成：暴力瞬间的冲击力，摧毁性的力量来源方向。

接着，是孩子身体无法自控的细微颤抖。

杨灵的视线像探针，精准地测量着幅度、频率，锁定肌肉绷紧的特定部位——右肩胛、右小腿外侧、后颈。

恐惧的物理反应，勾勒出攻击者动作的轨迹和落点。

然后，是那双惊恐眼睛逃避的方向，瞳孔收缩的焦点——并非完全躲避，而是下意识地偏向左侧下方，带着一种被烙铁烫伤般的条件反射。

最后，他的视线精准地落在孩子磨破、沾满污渍的衣角。

杨灵微微俯身，动作轻得几乎没有扰动一丝空气。

他的鼻翼几不可察地翕动了一下，捕捉到了那股独特的气味——一种旧城区老工业区特有的、混合了劣质机油、金属碎屑和某种过期化学冷却剂的、刺鼻而粘稠的油污味道。

这是最精确的地理坐标。

信息碎片在脑中高速碰撞、组合、还原。

缺失手臂的廉价玩具，指向摧毁瞬间的暴力来源。

特定方向的恐惧眼神和身体姿态，锁定了施暴者的位置和攻击角度。

衣角油污的气味，则是通往事件核心的路径。

“老车厂东侧，”杨灵的声音终于响起，低沉、平稳，没有任何询问的语调，纯粹是陈述一个既成事实，“靠废料堆那边。

工具…是扳手？

或者…撬棍？”

他的声音在冰冷的空气中凝结，带着金属的质感。

吴晓晓的身体猛地一颤，如同被高压电流击中，几乎要从椅子上弹射出去！

那双空洞的眼睛瞬间聚焦，带着难以置信的、几乎要撕裂眼球的惊恐，死死钉在杨灵毫无表情的脸上！

随即，这聚焦如同被重锤击碎的玻璃，瞬间崩裂，他像一只被沸水烫到的蜗牛，猛地将头更深地埋进膝盖，整个身体筛糠般剧烈地抖动起来，牙齿咯咯作响。

那反应本身，就是最血淋淋的供词。

“至少两个人。

动手的那个，是左撇子。”

杨灵继续，声音没有丝毫起伏，目光落在孩子因恐惧而下意识死死护住的右肩胛位置——隔着薄薄的衣物，也能想象出下面那片狰狞的淤青形状。

“穿带金属护头的工装靴，靴底菱形纹，右脚内侧磨损更重。

他踢你这里。”

他用指尖隔空点了点孩子右小腿外侧一个点，精准得如同手术刀的落点。

吴晓晓喉咙深处猛地挤出一声压抑的、不成调的呜咽，像濒死小兽的哀鸣。

眼泪决堤般汹涌而出，在布满灰尘的小脸上冲出两道清晰的沟壑。

他的身体抖得如同狂风中的最后一片枯叶，整个人拼命地向内蜷缩，骨头似乎都在发出不堪重负的**，仿佛要将自己揉碎，彻底消失在椅子里。

残酷的细节被如此冰冷、精确地还原，无异于将尚未结痂的伤口再次血淋淋地撕开，暴露在无影灯下。

杨灵的脸上，没有任何表情。

没有同情心被触动的柔软，没有目睹暴行的愤怒，只有一种近乎非人的专注，如同在显微镜下分析一份冰冷的病理切片，记录着细胞层面的损伤。

他转身，走向那个散发着寒气的金属立柜，打开一个抽屉。

里面没有安慰的药剂，只有几样冰冷的必需品。

他的手伸进去，拿出了一样东西，走回几乎被恐惧淹没的吴晓晓面前。

那是一颗糖。

廉价的、过分明艳的塑料包装纸，边缘己经微微磨损，但奇迹般地保持着完整。

里面的糖体或许早己硬化，甜味也可能在漫长的等待中变质。

在资源极度匮乏的旧城区，尤其是在这间除了生存必需品一无所有的诊所里，它几乎是唯一的“奢侈品”，一个脆弱到近乎荒谬的、关于“甜美”的感官享受。

杨灵将糖果轻轻放在孩子紧握的、因恐惧而指节发白的拳头旁边。

他冰冷的手指，极其短暂地、几乎难以察觉地触碰了一下孩子同样冰冷的手背。

那一瞬间，时间仿佛凝滞了一刹。

在他那双深潭般沉静的眼底最深处，似乎有什么东西极快地掠过——像旧城区故障应急灯那短暂、突兀、转瞬即逝的红光。

是疲惫？

是某种深埋在记忆废墟之下、被层层铁链锁死的痛楚？

亦或仅仅是诊所惨白灯光下，视网膜的一次**性闪烁？

快得无法捕捉，也快得让人怀疑是否真的存在过。

“拿着。”

依旧是毫无波澜的声音，平淡得像在陈述一个医嘱。

吴晓晓像被无形的**了一下，猛地抬起头，泪眼模糊地看向那颗突兀出现的糖果，又难以置信地看向杨灵那张如同石雕般毫无表情的脸。

巨大的、几乎将他吞噬的恐惧，与这突如其来的、完全无法理解的、微小到近乎虚幻的“善意”，在他小小的胸腔里激烈冲撞、**。

他颤抖的手，如同生锈的机械臂，极其缓慢地，带着巨大的迟疑和一种近乎赴死的勇气，用脏污的指尖，轻轻碰了碰那颗糖光滑的塑料包装。

冰凉的触感，似乎穿透了麻木的恐惧，传递了一丝微弱的“真实”。

他猛地一把抓起糖果，用尽全身力气攥在手心，指关节因为用力而泛白，仿佛那是溺水者在无边怒海中抓住的唯一一块浮木，一旦松开，便是万劫不复。

他没有说谢谢，也发不出任何声音，只是死死地低着头，瘦小的肩膀无声地、剧烈地耸动着，将所有的呜咽都锁死在喉咙深处。