秦剑饮血

硝烟味像一条不肯离去的灰蛇，盘桓在鼻腔深处。

凌云能听见自己颅骨里回荡的金属撞击声——那是装甲车高速侧翻时，炮塔与**摩擦的绝唱。

他最后的意识，是演习安全官撕心裂肺的吼叫：“制动失效！

跳车——”然后，黑。

他以为那就是终点。

可此刻，砂纸般的嗓音再次把灵魂从深渊里拽出来。

“黑林！

还愣个鸟？

再磨蹭，百将的鞭子可不长眼！”

凌宇——不，应该是“黑林”——猛地坐起。

阳光像钝刀，一点点削去他眼里的混沌。

土坯墙、茅草顶、牲畜粪便的酸臭，以及远处隐约可闻的黄河水腥，一齐灌进感官。

他下意识去摸右肋下的**套，却只摸到一把草屑。

掌心传来的刺痛让他低头：那是一**西岁农家少年的手——骨节突出，指甲缝里嵌着永远洗不净的泥垢，指腹中段，还有刚被耒耜磨出的血泡。

记忆像决堤的洪水，灌进他的大脑皮层：原主黑林，关中栎阳人，父母死于去年的大旱与新法，家中只剩一个妹妹黑丫；三月前，里正按“傅籍”把名字呈报县尉，昨日刚拿到“入伍书”；眼前这个冲他吼叫的汉子，是同一“伍”的瘦杆，绰号“蒿子”，因为逃荒时吃过一冬天蒿草。

凌宇——黑林——把指节捏得发白。

我死了，我又活了。

只是，时间轴被拨回到两千三百年前。

军营在栎阳西二十里的渭水北岸，连正式的“都邑”都算不上，只是临时用夯土围出一块校场。

远远望去，一排排黑旗像被风撕碎的乌云，旗面上用白帛写着一个斗大的“秦”。

黑林把草鞋**泥里，每一步都踩出水花。

他注意到，营门口立着两根削尖的木桩，上面串着两颗己经发乌的人头——那是昨夜抓回来的逃兵。

血顺着木桩纹理蜿蜒，像给年轮描红。

“竖子，看甚！”

一只穿着皮*的脚踹在他腰眼。

黑林扑倒在泥水里，嘴里灌进一股腥咸。

他迅速蜷身、侧滚、单膝跪起——这是特种部队受袭后的标准解脱动作。

空气瞬间安静。

周围的新兵像被雷劈的鹅，脖子齐刷刷伸过来。

踹他的那人，身罩半副牛皮甲，腰间悬着一柄铜短剑，剑格处刻着“不更”二字——这是秦军二十等爵里的第西级，相当于后世“连排长”。

“身手倒利落。”

不更眯起眼，“可惜入了营，是龙得盘着，是虎得卧着。”

他抬手，木杖带风落下。

黑林没有挡。

杖尖砸在肩胛骨，发出闷鼓般的裂响。

他顺势前倾，把力道卸进泥水，右手指尖却悄悄掐住一根尖锐芦苇——如果这是战场，芦苇会在 0.5 秒后割断对方跟腱。

但他只是低头，用带血的喉咙挤出一句：“谢百将赐教。”

不更愣了愣，突然大笑，转身扬长而去。

蒿子吐出一口浊气：“黑林，你娃疯咧？

那是‘屠人丕’，手上真有过十几条命！”

黑林把芦苇无声地插回泥里，像把刀收回鞘。

他忽然明白，自己熟悉的所有战术条例、所有指挥口令，在这个时代都失去了语境。

这里，唯一被承认的语言，是血与服从。